Non c’è tanto da dire su questo romanzo, se non che ho adorato leggerlo dalla prima all’ultima pagina. È stato catartico averlo letto poco dopo la morte della nonna Maria, quella “vecchiaccia” che mi ha accompagnato a scuola per anni, portato a giro con le sue amiche, fatto delle svizzerine che erano dure come ciabatte ma anche delle lasagne memorabili spacciate per pranzo leggero. Marina è una bambina di nove anni in perfetto equilibrio tra il desiderio di crescere e adeguarsi alla nonna - il cui vocabolario è spesso condito da parolacce e il cui atteggiamento anarchico è invidiabilmente libero, e le paure di una bambina, dal socializzare con i suoi simili all’esclusione dal gruppo. E che dire che questo rapporto con la nonna mi ricorda tanto il mio, con il tempo condiviso tra una decina di vecchi che erano la mia idea di spensieratezza e safe zone, sotto ad un portico sempre pieno di sedie e poi chissà che si dicevano, io forse disegnavo qualcosa. Fuori dal dover andare bene agli altri bambini, fuori dal dovermeli far andar bene. E in questa bolla di cartone con la copertina che richiama un abito dell’autrice, ho ritrovato quei momenti, quei caffè d’orzo dalla Carla, quelle pecorine di mollica di pane e mortadella, quelle giornate a far saltare delle ranocchie sul cotto e ora che ci penso anche quel mio vano tentativo di voler giocare con le bambole di porcellana che però erano solo arredamento, e allora no. E nulla, che altro dire. Questo libro ci ricorda che se da bambini abbiamo fatto cose da vecchi è solo perché c’erano i nonni che ci hanno amato tanto da condividere con noi la propria quotidianità.