PERCHÉ SCRIVO
Io non so scrivere se non per bisogno
mi sento male se non lo faccio
affronto la realtà, seguendo il sogno
e se non ho nulla da dire, taccio
io non so scrivere per argomenti
sono sincero e puro oltre ogni modo
non riesco a forzare i sentimenti
se scrivo vuol dire che altrimenti esplodo
non scrivo di cose che non osservo
mi serve la giusta ispirazione
dentro ho un mondo che conservo
al riparo da ogni tentazione
non so mentire e se ci provo si capisce
che sto cercando di falsare la realtà
provo a spiegare l’empatia che ci unisce
e non credo serva tutta questa abilità
basta dare voce e fiato a quello che ho dentro
percorro un labirinto di cui non trovo il centro
che non posso spiegare senza forzare
il fiume di lacrime che andrei a trovare
e che, invero, ha di per sè una sua funzione
che nascondo dentro con grande abnegazione
serve ad irrigare quel nascosto giardino
dell’anima svelata da un bicchier di vino
in fondo degli ultimi a nessuno frega niente
ma è solo un modo per dirlo chiaramente
non so spiegare in alcun altro modo
qual è il trucco o quale sia il gioco
perché non riesco a dipanare il nodo
anche io ci ho capito ben poco
e mi ritrovo a scrivere, per dare voce
a chi è sorgente, ma si ritrova foce
che dà tutto e poi non chiede indietro
conservando il lutto solo dietro al vetro
io non so scrivere, questo si è capito
se arrivo alla luna, parto dal dito
scrivo semplice, senza trama nè ordito
perché mi vesto solo di chi ha fallito
mi viene naturale capirne gioie e dolori
e non me ne vogliano i grandi autori
sono solo uno che scrive quando e perché vuole
solo uno che se non scrive, appassisce e muore.