¿Y si todo poema fuera un poema de amor, y la poesía, por tanto, la práctica de la lectura y la escritura amorosas?
Si en el amor hay trascendencia -aunque sea la trascendencia más finita que podamos imaginar-: lxs otrxs-, la poesía es el vehículo para llegar ahí, el acto íntimo que se da, que se dona -pura gratuidad-y que, al darse, se sale de sí. Rebasada de belleza, y misterio y horror y asombro, la poesía encuentra algo distinto de sí, se encuentra (escrita). Ahí ya es amor.
Busquemos entonces sus variaciones, sus temas, los modos en que llega a ser Eros, en su falta y en su exceso. No hablamos solo del deseo erótico, sexual. Hablamos del pulso, de la fuerza plástica con la que abrazamos eso que siempre buscamos y, a la vez, perdemos: un cuerpo que no es el nuestro, la proximidad amenazante de un entorno que nos demanda atención, la presencia silenciosa del animal que duerme a nuestro lado, seguro en y sobre nuestra propia incertidumbre mineral.
Pensamos versos en abanico para el ardor, voces que cantan o se desgarran en el deseo, las formas estandarizadas de decir, hacer o pedir amor; pero también su lado en sombra, el nombre propio, secreto, único, con el que alguien nos llama para siempre y con ternura antes de desvanecerse entre las sábanas o los años. Poesía, dos puntos, amor.