La semana pasada moría con su discreción habitual un grande, Franco Battiato. En una escena musical cada vez más vulgar, subconjunto de una cultura que en general lo es, fundamentalmente porque se ha convertido en mercancía de zoco, en reality continuo, en hoguera de magnesio, era uno de los raros seres que todavía se ocupaba de la música por lo que debería ser y que llamamos ampulosamente arte, por esa capacidad de iluminar rincones desconocidos.