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ARCANHELL
Arcanhell.
Emitiendo desde El búnker.

He visto vuestras miradas buscándome en cada rostro. He oído mi nombre. Algunos entre risas habláis de mi locura. Os preguntáis quién es el chico de la moto, habláis de una burda invención. Que he visto demasiadas películas.

Os propongo un ejercicio sencillo, sólo requiere un poco de imaginación. Recordar el 27 de abril de 2014, el día del accidente en la Central.

Llegáis a casa después de un día duro de trabajo. Preparáis una cena, sin tener que mirar las malditas fechas de envasado de cada producto ni pasarlo por litros y litros de agua. Os sentáis plácidamente en el sofá, con los pies en alto, para ver el nuevo capítulo de la serie que os tiene enganchados.

Todo es perfecto.

Y de repente un apagón. Os acercáis al cuadro de luces para subir los plomos y en el camino os dáis cuenta de que la calle está oscura, también el edificio que se ve desde la ventana.

Utilizáis la linterna del teléfono móvil para remover mil cajones hasta encontrar las malditas velas. Encendéis un par con la seguridad de que se solucionará pronto. Vais a por el ordenador. Un corte de luz no conseguirá que os quedéis sin terminar la temporada. Volver al día siguiente al trabajo sin saber si el Inspector ha conseguido destaparlo todo, sin conocer el origen del mal, es sin duda una lenta agonía hacia el spoiler.

Imaginad lo cotidiano. Sin más.

Antes de dormir, un vistazo a las redes sociales y como trending topic: #Nogales. De la sopresa, al desconcierto, de la confusión a la alarma.

Cada noche, desde hace tres años, ese momento se reaviva como fuego en mi cabeza.

Ahora, después de una larga jornada de trabajo asumo la falsa calma de las nuevas noches de esta tierra. Preparo mi cena radiactiva mirando fechas de envasado, descontaminando cada ingrediente. Después me siento en el sofá, con los pies bien plantados en el suelo, y...

...apago la luz.

Pensar que estoy dentro de una ficción es lo único que me salva.

Ojalá fuera así.

Fantaseo con viajar en el tiempo a aquella noche. Presenciar el fallo que despertó a ese Monstruo que mantienen sedado.
Escucho las grabaciones del chico de la moto para encontrar algo, ni siquiera sé el qué. Algo…

CHICO DESCONOCIDO
Tiré para la comarcal atravesando el bosque. Si lo he hecho mil veces. Me alejé de la gente. Caminé unos veinte minutos, no más. Media hora. Donde el hayedo más viejo. Al otro lado del arroyo, joder, donde nos bañábamos, tío. Me parece. ¿Por qué no vienes?

ARCANHELL
Y empiezo a creer que es a mí a quién habla. Pero no puedo descolgar, no puedo, no puedo. Y reconstruyo sus pasos, pero no hay nadie. Nunca…

En las nuevas noches de este valle, el canto de los grillos se funde con el chisporroteo de los contadores geiger. Los vegetación salvaje se reivindica. La ruina conquista los espacios desvalijados a golpe de contrabando. Los liquidadores cargan con el agotamiento y la certeza de ser carne de cañón, víctimas de controles chapuceros, cómplices de trampas legítimas en la ciudad sin ley.

Carne de cañón, víctimas, trampas.
Como este. Como el chico de la moto.

CHICO DESCONOCIDO
Estoy acojonado. Que a lo mejor el jefe piensa que me he largado. O peor, que pensáis que me he quedado allí y hasta que se ponga orden no empezáis a buscarme. Y me pudro aquí joder. Joder, joder…

ARCANHELL
¿Quién protagoniza esta ausencia? ¿Quién eres? ¿Por qué no cogiste el teléfono?

CHICO DESCONOCIDO
Yo soy el primero que no quiere llamar a la poli, ni a nadie. Que yo cumplo, ya lo sabes. Soy legal pero… joder… tío, es que estoy de mierda hasta el cuello…
Me estoy quedando sin batería.

ARCANHELL
¿Por qué? ¿A quién espera, quién le persigue?
¿Por qué? Un tipo que podría ser clave en la investigación ha desaparecido, nadie le ha buscado, y ha dejado dejado estas grabaciones ...

Mientras nosotros excavamos en nuestros recuerdos, mientras gritamos. Algunos cierran sus ojos alejando el amanecer, y otros olvidan en el club de carretera.

¿Habéis estado alguna vez allí, en el Balneario? No me refiero al pequeño paraíso de aguas termales donde hoy sólo habitan los lobos. Hablo del Club Balneario que dirigía Aurelio Barrero, el epicentro de todo tipo de intercambios.

¿Qué hacer para sobrevivir un día más?
Comprar un billete.
Destino: el Balneario.

Y los que nos manejan lo saben bien. Políticos, empresarios, jefes de todo rango, periodistas… pero así es la vida en la frontera, dicen por aquí.

Inspector Asunción, ¿qué le pareció el lugar? ¿Encontró lo que buscaba?
Ese antro es un nido de secretos.

Si sus paredes hablaran, si lo hicieran sus espejos, usted ya estaría de vuelta a la capital para contarle a sus amigos la aventura de la radiación. Seguro que lo estará deseando. Lo rápido que aprendió a quitarse ese traje de protección NRBQ, por ejemplo. Dígalo así, con todas las letras, que queda muy profesional. Explique la técnica, conteste a sus preguntas. Hable de milisieverts, de lobos infectados, de cadáveres devorados por caníbales, de lluvia corrosiva, de los malditos de Nogales.

Y cuente por favor que una nueva nube nos amenaza con su vapor radiactivo. Seguro que a usted le hacen caso. Dígales que algo sucedió en la Central hace unos días y el Monstruo ha despertado.

Nosotros, los condenados, seguiremos preparando las trincheras. Porque también hemos despertado y la guerra está cerca.

Soy Arcanhell.
Soy yo.
Soy uno de los vuestros.
Carne de cañón.