Questa storia parte dai sobborghi di una città o di un paese. O chissà una strada, un viottolo. Un selciato. Questa storia ha il colore giallo consunto del tempo. Ha addosso l’odore del tabacco e spesso si perde in mille trame. Si perde anche nei silenzi del tempo perché questo va troppo veloce e non si cura di chi, come noi, distrattamente ne vive una piccola porzione pagando ora dopo ora l’affitto di uno spettacolo, nel suo insieme, finito.