Starnone, da che all’inizio suscitava in me un’antipatia non ben definita con questo modo accademico e denso di raccontare, è diventato un porto sicuro: le sue parole sono un abbraccio di conforto alla me impaurita, e anche in questo caso sono qualcosa di cui non sapevo avessi bisogno fino all’ultima riga. Ancora una volta uno scontro generazionale, racconta della cultura e dell’accessibilità all’istruzione, racconta dei grandi temi dell’amore e della morte, così lontani ma così imprescindibilmente legati. Starnone scrive di questi temi vedendoli prima con gli occhi di bambino e da adulto in relazione al bambino che era. Scrive dell’amore – così pratico e materiale ai suoi occhi giovani, per una bambina che incauta e sprezzante del rischio si gode la vita ballando su un davanzale e con gli stessi occhi si immagina di essere Orfeo che scende negli inferi a riprendere la sua Euridice danzante in caso possa cadere. Quindi scrive della morte, materializzata in una fossa nella quale si può scendere e dalla quale si può uscire, una morte tangibile che con il crescere diventa impossibile da gestire e da concepire. Da bambini pensiamo di poter sanare tutto: vediamo la tristezza come un sentimento lontano, non empatizziamo e ci meravigliamo di fronte all’amore che ci viene donato senza la pretesa di riceverne in cambio, di fronte alla disperazione e alla resilienza. Poi si diventa adulti, non ci sorprendiamo più di niente se non di fronte ai nostri morti che percepiamo con l’intensità di una strage; cerchiamo di perdere le radici al solo scopo di schivare le sofferenze sicure, radici che sono così invisibili e tenaci da riaffiorare nei momenti in cui abbassiamo la guardia. E così quella bambina milanese con le trecce diventa con la sua danza il simbolo dell’amore, della vita, della morte, della memoria, della nostalgia, dell’immaginazione.