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https://it-it.facebook.com/andremenion/]]>itBooksCopyright Andrea Russohttps://d3wo5wojvuv7l.cloudfront.net/t_rss_itunes_square_1400/images.spreaker.com/original/9331c340e364237201bf53edae108271.jpghttps://www.spreaker.com/podcast/lessness-audioletture--4241522Wed, 12 Apr 2023 01:10:22 +0000Andrea RussoAndrea Russoandrealuigirusso@gmail.comPodcast dedicato all'amore per la letteratura. Ogni volta, scelto un brano, vi costruisco attorno un'avventura sonora, dove l'ascoltatore diviene parte integrante. Spazio dalla poesia ai grandi classici della narrativa, dagli autori moderni a quelli....
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.
Foto di Roberta Scardamaglia
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poesia tratta da "Gengive" (ed. Tra le Righe Libri, Collana Masnadieri, 2021)
disponibile qui
https://www.lafeltrinelli.it/gengive-libro-andrea-napoli/e/9788832871760
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*** TRASCRIZIONE EPISODIO ***

mezzo secolo di stelle

la testa si torce lamenta un bagliore
sul marciapiede della  

stazione a due passi dal centro
un viaggiatore si sposta sulla sinistra

la mossa del cavallo negli scacchi

poiché non è più tempo ormai di rimandare
distinguendo ciò che l'occhio può abbracciare 

con un giro d'orizzonte
ci dirigiamo verso il mare 

tu con i capelli legati
mi fai sapere che  

sulla pelle le tracce di un'amaca
sono più vere delle pieghe di un letto 

io ascolto senza capire
e la saliva per un po' vacilla in bocca

un ragazzo nero offre un 
caffè ad una ragazza bianca 

conversando in piedi seduti
nel riflesso giorno le pause scuotono il silenzio 

del riflesso notte
dietro il bancone di  

un bar deve sempre esserci uno specchio
non siamo certo noi a fare le regole

lo sferregliare dei dischi oltrepassa qualcosa
forse un ginocchio

e penso che tu sia lì: perone tibia e femore

tutto è temporaneo epidemie 

relazioni
pavimenti in linoleum

la croce al neon di una farmacia
illumina l'angolo di una strada 

battuta da fumatori di 
quartiere e madri preoccupate

delle occasioni non restano che i rimpianti

confezioni di uova scadute e oceani insecchiti

salvo incidenti domestici
percorsi individuali 

il nostro piccolo tempo
bottone inserito nell'occhiello sbagliato 

è opinione comune
e tutte le opinioni sono vere e false 

tutte valide probabili
assurde

la matematica non è un'opinione
non ho un'opinione al riguardo

il caso ci mortifica
il tempo che sistema è il tempo che perdiamo 

vita è tutto ciò che poteva 
essere e ciò che è stato 

e chi ci capita casca in una 
posizione operosa e umiliante

uno sbadiglio universale
che non può essere coperto con la mano 

ho sempre saputo che le dita fossero strutture 

semitrasparenti
ma prima di riuscire a decifrarle 

ancora una volta
tutto si perde nell'anatomia  

di un bicchiere d'acqua
come le tue labbra

peli pubici sulla ceramica del bagno
è ciò che resta della mia personalità 

uno stormo d'anatre da Riace 
affolla quel cielo azzurro 

che dona tanto alle ragazze bionde

mai fidarsi delle correnti d'aria
dei pretesti e delle persone sincere 

conviene non guardare quei 
piccolissimi abbagli di bottiglia 

la smorfia del vetro quando le 
persiane si chiudono di scatto 

o quell'angolo morto in cima alle scale

non feci in tempo a rialzarmi
le onde si trafiggevano lui e l'altra

la dodicesima ora vivida 
come la pelle di un tuffatore 

ci tiene ritti per le ascelle 

e già l'odore del mare emanazione dell'aria
preannuncia il significato del gesto

eppure è strano come i tratti del viso ricordino 
la caduta dei massi il ponte della ferrovia il  

chiosco dei libri usati
e lo scoglio in acqua 

ripetono senza censure gli zigomi
e le altre parti del volto

sono stanco di aspettare l'estate

più in alto delle maree
una bambina svita il tappo di una bottiglia 

se lo porta alle labbra
e con la lingua ne raccoglie le gocce

bruciano gli occhi dei vecchi 
come l'acido nelle batterie 

o solamente si annoiano lì nella piazza
esclamando "nulla è rimasto"

di quell'ombra che nasconde per un momento
le tante lacrime di nessuno 

nulla è rimasto se non metà della sua altezza 

ma fintanto che una superficie esiste 
c'è un confine scivolare a poco a poco

così mi venne davanti
la M del labbro superiore  

sembrava un libro aperto metà
un volume di Majakovskij da  

fondere nelle stagioni di ferro penetrante 
e poetico come il mento di un proiettile

e poi l'annebbiamento della vista 
come panacea dell' "oggi come oggi" 

o del cambio delle stagioni
quando l'aria è più secca e le stelle in cielo 

non sono che unghie scheggiate
è solo un momento 

un ronzio di massa lucida e morente
che getta lo sguardo sul tagliere del tempo

e indossi quel costume verde che non posso vedere
coi tuoi grandi occhi elementari 

occhi verdi elementari
che hanno paura di osare un "sono qui prendimi" 

paura di un sole che non 
scalda o forse di uno scarto 

come la vita disinserita 
ossessionata dal proposito

e il mare che sputa sangue e le mani si dissetano 

un motivo ricorrente
due clavicole corrotte 

l'onda si frange e delle notti impiegate
a vedere cose a sentire cose 

improbabili termometri al mercurio
qualche dedica tenace non più che sciocchezze 

apoteosi dell'inutile esistenziale
fino al grado zero della sopportazione

tu eri solamente ciò che io vedevo

così le cose nascono e così le cose muoiono
spargendo intorno a sé la loro merda

tra gli avanzi dell'oceano 
ricoperto da chiazze bianche 

respira affannosamente un pesce
fosti tu a vederlo per prima 

e il tuo sasso continua a rimbalzare contro il 
pelo dell'acqua sospeso là dove l'ossigeno manca 

ma nel tuo corpo ogni proposito si 
scontra con la densità del sangue 

giusto o sbagliato che sia
e nel dubbio mi stringerei  

il sesso con una corda di juta
per soffocare il compromesso 

tra l'entroterra e la mia calda isola]]>https://api.spreaker.com/episode/50830754Fri, 05 Aug 2022 22:13:30 +0000Andrea RussoM'innamorai di questa poesia sin dalla prima lettura; speravo che, un giorno, avrei potuto registrarvi una mia interpretazione. Il quinto episodio dedicato alle opere del Nucleo Kubla Khan viaggia sull'elegante linea d'inchiostro tracciata da Andrea....
poesia tratta da "Gengive" (ed. Tra le Righe Libri, Collana Masnadieri, 2021)
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mezzo secolo di stelle

la testa si torce lamenta un bagliore
sul marciapiede della  

stazione a due passi dal centro
un viaggiatore si sposta sulla sinistra

la mossa del cavallo negli scacchi

poiché non è più tempo ormai di rimandare
distinguendo ciò che l'occhio può abbracciare 

con un giro d'orizzonte
ci dirigiamo verso il mare 

tu con i capelli legati
mi fai sapere che  

sulla pelle le tracce di un'amaca
sono più vere delle pieghe di un letto 

io ascolto senza capire
e la saliva per un po' vacilla in bocca

un ragazzo nero offre un 
caffè ad una ragazza bianca 

conversando in piedi seduti
nel riflesso giorno le pause scuotono il silenzio 

del riflesso notte
dietro il bancone di  

un bar deve sempre esserci uno specchio
non siamo certo noi a fare le regole

lo sferregliare dei dischi oltrepassa qualcosa
forse un ginocchio

e penso che tu sia lì: perone tibia e femore

tutto è temporaneo epidemie 

relazioni
pavimenti in linoleum

la croce al neon di una farmacia
illumina l'angolo di una strada 

battuta da fumatori di 
quartiere e madri preoccupate

delle occasioni non restano che i rimpianti

confezioni di uova scadute e oceani insecchiti

salvo incidenti domestici
percorsi individuali 

il nostro piccolo tempo
bottone inserito nell'occhiello sbagliato 

è opinione comune
e tutte le opinioni sono vere e false 

tutte valide probabili
assurde

la matematica non è un'opinione
non ho un'opinione al riguardo

il caso ci mortifica
il tempo che sistema è il tempo che perdiamo 

vita è tutto ciò che poteva 
essere e ciò che è stato 

e chi ci capita casca in una 
posizione operosa e umiliante

uno sbadiglio universale
che non può essere coperto con la mano 

ho sempre saputo che le dita fossero strutture 

semitrasparenti
ma prima di riuscire a decifrarle 

ancora una volta
tutto si perde nell'anatomia  

di un bicchiere d'acqua
come le tue labbra

peli pubici sulla ceramica del bagno
è ciò che resta della mia personalità 

uno stormo d'anatre da Riace 
affolla quel cielo azzurro 

che dona tanto alle ragazze bionde

mai fidarsi delle correnti d'aria
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conviene non guardare quei 
piccolissimi abbagli di bottiglia 
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***TRASCRIZIONE EPISODIO***

Quel giorno, come i precedenti, Saint-Loup si era dovuto recare a Doncières dove, in attesa che rientrassi in modo definitivo, avrebbero ora avuto sempre bisogno di lui sino alla fine del pomeriggio. Rimpiangevo che non fosse più a Balbec. Avevo visto scendere di carrozza ed entrare le une nella sala da ballo del casinò, le altre dal gelataio, delle giovani donne che di lontano mi erano parse deliziose. Ero in uno di quei periodi della giovinezza sprovvisti di un amore particolare, Vacanti, in cui, come un innamorato la donna che gli ama, si desidera, si cerca, si vede dappertutto la Bellezza. Basta che un tratto reale, il poco che si scorge di una donna vista da lontano o di schiena, ci permetta di proiettare davanti a noi la Bellezza. E subito ci immaginiamo di averla riconosciuta. Il cuore ci batte affrettiamo il passo e resteremo sempre a metà Persuasi che era lei, Purché la donna sia scomparsa: soltanto se riusciamo a raggiungerla, Comprendiamo il nostro errore. D'altronde sempre più cagionevole di salute, ero indotto a sopravvalutare i piaceri più semplici per la difficoltà stessa di conseguirli. Donne eleganti, credevo di vederne dappertutto perché ero troppo stanco sulla spiaggia o troppo timido al casinò o in una pasticceria per accostarle. Tuttavia, se dovevo morire presto, mi sarebbe piaciuto sapere com'erano fatte da vicino. In realtà le più belle fanciulle che offrisse la vita quando pur fosse un'altro o anche nessuno A godere di quell'offerta. Non mi rendevo conto, infatti, che all'origine della mia curiosità c'era un desiderio di possesso. Avrei osato entrare nella sala da ballo se Saint-Loup fosse stato con me. Solo io restavo semplicemente davanti al Grand Hotel, aspettando il momento di andare incontro alla nonna. Quando quasi ancora all'altro capo del molo dove esse facevan muovere una macchia bizzarra, vidi avanzarsi cinque o sei ragazzine così diverse per l'aspetto e i modi da tutte le persone che si era soliti vedere a Balbec, come sarebbe potuto esserlo. Sbarcato non si sa di dove. Uno stormo di gabbiani che eseguisca a passi contati sulla spiaggia, mentre i ritardatari raggiungono gli altri con piccoli voli. Una passeggiata il cui fine appaia tanto oscuro ai bagnanti che essi non sembran vedere quanto chiaramente determinato per il loro spirito di uccelli. Una di quelle sconosciute spingeva davanti a sé con la mano la sua bicicletta. Altre due tenevano in mano mazze da golf e il loro abbigliamento contrastava con quello delle altre fanciulle di Balbec. Tra le quali è vero, alcune si davano agli sport, ma senza usare per questo una tenuta speciale. Fra tutta quella gente di cui alcuni seguivano un pensiero, ma le rivelavano, allora la mobilità con gesti meccanici e sguardi svagati, altrettanto poco armoniosi della circospetta titubanza dei vicini Le ragazzine che avevo scorto con quella destrezza dei gesti che nasce da una perfetta scioltezza del corpo e da un disprezzo sincero per il resto dell'umanità, Procedevano leste senza esitazioni né rigidezza, compiendo esattamente i movimenti voluti in una piena indipendenza reciproca di tutte le membra, mentre la maggior parte del corpo conservava quell'immobilità così notevole nelle buone ballerine di valzer. Esse non erano più lontane da me. Benché ognuna fosse un tipo assolutamente diverso dalle altre, tutte avevano una certa bellezza. Ma a dire il vero le vedevo da così pochi minuti e senza osare guardarle fissamente che non ne avevo ancora individuata nessuna. Tranne una il cui naso, diritto e la carnagione bruna faceva spiccare in mezzo alle altre, come in certi quadri del Rinascimento, un re mago di tipo arabo. Esse non mi erano note che una per un paio di occhi duri, ostinati e ridenti. Un'altra per le guance in cui il rosa aveva quella sfumatura di rame che rievoca il Geranio. E anche di questi tratti non ne avevo ancora legato indissolubilmente nessuno ad una fanciulla piuttosto che a un'altra. E quando, secondo l'ordine in cui si svolgeva quel piccolo corteo meraviglioso, perché vi erano accostati gli aspetti più diversi, tutte le gamme di colore vi comparivano una accanto all'altra, ma che era confuso come una musica in cui non avessi potuto isolare, riconoscere al passaggio le frasi distinte, ma dimenticate subito dopo vedevo emergere un ovale bianco, degli occhi neri, degli occhi verdi. Non sapevo se fossero gli stessi che mi avevano già deliziato un momento prima. Non potevo metterli in rapporto con una data fanciulla che io avessi separata dalle altre e riconosciuta. E questa assenza nella mia visione del distacco, che avrei presto stabilito fra loro, propagava attraverso il gruppo un ondeggiamento armonioso. La traslazione continua di una bellezza fluida, collettiva e mobile. La moglie di un vecchio banchiere, dopo aver esitato tra varie posizioni per il marito, lo aveva collocato su una sedia a sdraio di fronte alla diga riparato dal vento e dal sole, dal chiosco della musica. Visto l'ho ben assestato, lo aveva lasciato per andare a comprargli un giornale e gli avrebbe letto per distrarlo. Piccole assenze durante le quali lo lasciava solo e che non prolungava mai oltre cinque minuti, Assenze che a lui sembravano assai lunghe ma che lei rinnovava abbastanza di frequente perché il vecchio sposo, cui prodigava e insieme dissimulava le sue cure, avesse l'impressione di essere ancora in condizione di vivere come tutti gli altri e di non avere nessun bisogno di protezione. La pedana dell'orchestra formava sopra di lui un trampolino naturale e tentatore su cui, senza nessuna esitazione, prese a correre la più anziana della piccola brigata e saltò sopra il vecchio spaventato, il cui berretto fu sfiorato dai piedi agili, con grande spasso delle altre fanciulle, soprattutto di due occhi verdi, in un viso paffuto che espressero per quell'atto un'ammirazione e un'allegria in cui credetti di discernere un po' di timidezza, una timidezza vergognosa e fanfarona che non esisteva nelle altre. Fecero ancora qualche passo, poi si fermarono un attimo in mezzo alla strada senza preoccuparsi di interrompere il movimento dei passanti in un aggregato di forma irregolare, compatto, insolito e strillante come un conciliabolo di uccelli che si radunino al momento di prendere il volo. Poi ripresero la loro lenta passeggiata lungo il molo sopra il mare. Ormai individuate, il modo però in cui si rispondevano i loro sguardi animati di presunzione di spirito cameratesco e in cui si accendeva, attratti ora l'interesse, Ora l'insolente indifferenza, di cui ognuna si distingueva a seconda che si trattasse di un'amica o dei passanti, E anche quella consapevolezza di conoscersi fra loro abbastanza intimamente da passeggiare sempre insieme, facendo brigata a parte, mettevano tra i loro corpi indipendenti e separati mentre avanzavano lentamente un legame invisibile ma armonioso, come una stessa ombra calda, una stessa atmosfera. Facendo di loro un tutto tanto omogeneo nelle sue parti quanto diverso dalla folla in mezzo a cui si svolgeva lentamente il loro corteo. Un istante mentre passavo accanto alla bruna dalle gote paffute che spingeva una bicicletta, incrociai i suoi sguardi obliqui e ridenti, Vibrati dal Fondo di quel mondo inumano che racchiudeva la vita di quella piccola tribù, Inaccessibile ignoto, in cui l'idea di quello che io ero non poteva certo né giungere, Né trovar il posto. Tutta attenta a quel che diceva alle compagne, la fanciulla dal polo che le scendeva molto basso sulla fronte, mi aveva visto nel momento in cui il raggio nero emanato dai suoi occhi mi aveva incontrato? Se mi aveva visto, Che mai avevo rappresentato per lei? Dal grembo di quale universo mi distingueva? Mi sarebbe stato così difficile dirlo, come quando certe particolarità ci appaiono grazie al telescopio in un astro vicino, È difficile concluderne che vi abitino esseri umani. Che essi ci vedano e quali idee questa vista abbia potuto risvegliare in loro. Se pensassimo che gli occhi di una ragazza come quella non sono che una brillante rotella di mica, Non saremmo così avidi di conoscere e di unire a noi la sua vita. Ma sentiamo che quel che riluce in quel disco pieno di riflessi non è dovuto unicamente alla sua composizione materiale, Che sono ignote a noi, le nere ombre delle idee che quell'essere si fa a proposito delle persone, dei luoghi che conosce, le ombre anche della casa in cui rientrerà, I progetti che essa fa o altri han fatti per lei, e soprattutto che è lei, con i suoi desideri, le sue simpatie, le sue repulsioni, la sua oscura e incessante volontà. Sapevo che non avrei posseduto quella giovane ciclista, Se non fossi riuscito a possedere anche quello che c'era nei suoi occhi. E di conseguenza. Tutta la sua vita mi ispirava desiderio. Desiderio doloroso. Perché lo sentivo inattuabile ma inebriante, perché quella che era stata fino allora la mia vita, avendo bruscamente cessato di essere la mia vita totale, non essendo più che una piccola parte dello spazio disteso davanti a me, che io ardevo di percorrere e che era fatto della vita di quelle fanciulle, mi offriva questo prolungamento, questa possibile moltiplicazione di noi stessi, che è la felicità. E senza dubbio il fatto che non ci fosse tra di noi nessuna abitudine, come nessuna idea in comune doveva rendermi più difficile legarmi con loro e piacere.
CONTINUA SU
https://andrealuigirusso.wixsite.com/lessness/post/progetto-proust-05-le-fanciulle-in-fiore-trascrizione]]>https://api.spreaker.com/episode/50746840Fri, 29 Jul 2022 13:08:46 +0000Andrea RussoTerminato il percorso a ritroso attraverso la strada di Swann, Proust inizia a confrontarsi con i turbamenti del suo giovane cuore. L'incontro con un'allegra brigata tutta al femminile, sul lungomare di Balbec, farà il resto. Buon ascolto. . Puoi....
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La lettura del racconto è disponibile sul sito della rivista FuoriAsse all'indirizzo
https://www.cooperativaletteraria.it/2022/01/06/i-racconti-pietropaolo-morrone/
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Stamattina al parco, mentre ero seduto e la facevo dietro a un cedro, c’era un cane che si è avvicinato, pelo lungo, ciuffi appiccicaticci, un paio di giri e l’ha fatta pure lui, era bianco ma il bianco lo vedevi solo se ti concentravi e gli toglievi tutto lo sporco con la mente, lui mi guardava e io lo guardavo, non pensavo a niente né dicevo niente ché tra di loro si guardano così, senza parole, ho finito prima io, lui mi ha aspettato, mi guardava e ogni tanto sbadigliava, se n’è andato quando ha capito che non avevo niente da dargli, mica è come il giudice e mia moglie che non ci arrivano, anzi avevo ancora meno perché mi ero appena liberato. Il problema quando vivi in macchina non è che stai scomodo e ti rompi la schiena quando dormi, non sono il mangiare e il bere ché ti arrangi saltando il pasto un giorno sì e uno no, non è il freddo ché ti copri o accendi il motore se c’è benzina, né il caldo ché ti metti al fresco, non è urinare né andare solido ché trovi sempre posto, ma è lavarti il culo, quella è un’altra storia, e c’è uno zampillo nel parco al di là dei cedri, posso bere e togliermi il maglione scigato e sciacquarmi ché se passa qualcuno al massimo mi guarda stranito ma poi tira dritto ché mica può pensare a uno che vive in macchina, a parte il fatto che il culo non ci arriva allo zampillo ma anche se ci

arrivasse chiamerebbero i vigili, è tutta questione di esperienza, ho trovato che il modo migliore è usare l’erba, il guaio è quando non c’è o prendi quella sbagliata ma dopo un po’ arrivi a distinguere l’erba buona per il culo. Mentre la facevo non pensavo a niente ma guardavo a terra ché l’ho imparato a fare da quando sono in strada, e cioè dal divorzio, quasi tre anni giusti, guardo sempre a terra anche quando non la faccio, e se ci pensi ci sono tre tipi di persone, quelli che guardano il cielo, quelli che guardano dritto e gli altri che strisciano gli occhi a terra come me, e non puoi capire quante sigarette mezze fumate si trovano a terra e nei parchi e lungo i marciapiedi, qualche volta ne trovi una mezza intera nella fezza delle cicche e così la prendi, la raddrizzi tra pollice e indice, la schiacci un po’ qua e un po’ là per farla assomigliare a una sigaretta bella fresca e liscia, poi stacchi il filtro e te la fumi, come quella che ho trovato stamattina, sono andato verso l’auto ché avevo lasciato l’accendino e me la potevo pigliare comoda ché per andare al magazzino dove lavoro c’erano ancora due ore, me la sono goduta a occhi chiusi ché il trucco è tenere il fumo il più possibile e poi sfiatarlo un poco alla volta e mentre la macchina si riempiva di nebbia pensavo a mio padre che si sparava Nazionali senza filtro, non fumare papà, gli dicevo, e lui mi guardava e aspirava a lungo chiudendo gli occhi, tengo sempre gli sportelli chiusi per bene così mi posso aspirare lo stesso fumo tante volte, sempre fumo è.

L’altro giorno sono passato davanti al mio portone che poi non è mica più mio, cioè non proprio davanti ché non sia mai che mi vedano se no l’avvocato di mia moglie va a nozze, stavo dall’altra parte della strada appoggiato a un palo della luce col cappello sulla faccia e a un certo punto arriva lui, lo pseudo-hippie-rugoso-capellone, io almeno me le trovavo lisce le donne, si avvicina al portone, ondeggia la zazzera brizzo, poi tira fuori la chiave dalla tasca, anzi un mazzo intero e ci mette pure un po’ a trovare quella del mio portone, hai capito il giovanotto infeltrito, mica scemo! certe volte penso che strano essere divorziati e sentirsi cornuti, il giudice ipse dixit ha detto che deve mantenere lo stesso tenore di vita mia moglie ma io a volte non glieli dò tutti gli alimenti, e pensare che si spara un pacchetto di sigarette al giorno, ne fumasse di meno avrebbe bisogno di meno alimenti, mi dice ogni volta che mi querela ma le querele non mi arrivano mai ché il servizio postale non funziona per chi vive in macchina, poi che ho fatto? ho acceso un’altra mezza cicca che tenevo in tasca ma finisce subito ché non riesco sempre a fare boccate lunghe, passa un’altra mezz’ora e il capelluto brizzo esce fresco fresco e se ne va allegro con una tracolla, qui è stato il momento che ho deciso di ammazzarla, però non è andata liscia come l’altra volta, il guaio è che non faccio mai una cosa uguale due volte di fila, finisce sempre che cambio qualche cosa, un particolare o l’ordine delle cose e così non imparo mai e riesco una volta sì e una no, quando va bene, è un guaio perché se una cosa la fai sempre nello stesso modo diventi esperto e finisci col farla alla perfezione, come la natura che fa cadere le cose sempre allo stesso modo, ché mica dal tavolo ti fa cadere la tartina in un secondo oggi e in due domani, sono miliardi di anni che la natura si esercita e per questo non sbaglia un colpo, io invece che faccio le cose ogni volta diversamente, è come farle sempre per la prima volta e poi non ho né tavolo né tartine per provare.

Ho pensato al veleno, un modo di ammazzare che le donne conoscono bene e se ci prova un uomo poi finisce che non ci riesce e deve farlo in un altro modo, come è successo a me, a Natale di quattro anni fa ci hanno regalato un rametto di vischio, quella pianta che non è una pianta ma internet dice che è una specie di parassita che cresce sui rami e mangia a sbafo sulle piante che lo ospitano, tanto sa che i rami mica lo cacciano perché non si muovono altrimenti lo prenderebbero a calci in culo o l’ammazzerebbero come ho fatto con mia moglie, poi ho letto su internet, ormai tutto si legge lì altrimenti come fai a sapere che il cesso si stura meglio con la Coca Cola che col Cif Ammoniacal? e non lo posso sapere di sicuro ché il cesso non ce l’ho e neppure
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La lettura del racconto è disponibile sul sito della rivista FuoriAsse all'indirizzo
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Stamattina al parco, mentre ero seduto e la facevo dietro a un cedro, c’era un cane che si è avvicinato, pelo lungo, ciuffi appiccicaticci, un paio di giri e l’ha fatta pure lui, era bianco ma il bianco lo vedevi solo se ti concentravi e gli toglievi tutto lo sporco con la mente, lui mi guardava e io lo guardavo, non pensavo a niente né dicevo niente ché tra di loro si guardano così, senza parole, ho finito prima io, lui mi ha aspettato, mi guardava e ogni tanto sbadigliava, se n’è andato quando ha capito che non avevo niente da dargli, mica è come il giudice e mia moglie che non ci arrivano, anzi avevo ancora meno perché mi ero appena liberato. Il problema quando vivi in macchina non è che stai scomodo e ti rompi la schiena quando dormi, non sono il mangiare e il bere ché ti arrangi saltando il pasto un giorno sì e uno no, non è il freddo ché ti copri o accendi il motore se c’è benzina, né il caldo ché ti metti al fresco, non è urinare né andare solido ché trovi sempre posto, ma è lavarti il culo, quella è un’altra storia, e c’è uno zampillo nel parco al di là dei cedri, posso bere e togliermi il maglione scigato e sciacquarmi ché se passa qualcuno al massimo mi guarda stranito ma poi tira dritto ché mica può pensare a uno che vive in macchina, a parte il fatto che il culo non ci arriva allo zampillo ma anche se ci

arrivasse chiamerebbero i vigili, è tutta questione di esperienza, ho trovato che il modo migliore è usare l’erba, il guaio è quando non c’è o prendi quella sbagliata ma dopo un po’ arrivi a distinguere l’erba buona per il culo. Mentre la facevo non pensavo a niente ma guardavo a terra ché l’ho imparato a fare da quando sono in strada, e cioè dal divorzio, quasi tre anni giusti, guardo sempre a terra anche quando non la faccio, e se ci pensi ci sono tre tipi di persone, quelli che guardano il cielo, quelli che guardano dritto e gli altri che strisciano gli occhi a terra come me, e non puoi capire quante sigarette mezze fumate si trovano a terra e nei parchi e lungo i marciapiedi, qualche volta ne trovi una mezza intera nella fezza delle cicche e così la prendi, la raddrizzi tra pollice e indice, la schiacci un po’ qua e un po’ là per farla assomigliare a una sigaretta bella fresca e liscia, poi stacchi il filtro e te la fumi, come quella che ho trovato stamattina, sono andato verso l’auto ché avevo lasciato l’accendino e me la potevo pigliare comoda ché per andare al magazzino dove lavoro c’erano ancora due ore, me la sono goduta a occhi chiusi ché il trucco è tenere il fumo il più possibile e poi sfiatarlo un poco alla volta e mentre la macchina si riempiva di nebbia pensavo a mio padre che si sparava Nazionali...]]>803audiolettura,audioletture,audiolibri,audiolibro,fuoriasse,lessness,lessnesspodcast,letteratura,nkk,nucleokublakhan,podcastletterari,podcastletterario,podcastletteratura,racconti,raccontoclean2fullhttps://www.spreaker.com/episode/iosif-brodskij-fondamenta-degli-incurabili--50582355.
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***TRASCRIZIONE EPISODIO***


voglio vedere una nuvola o la cresta di 
un'onda che lambisce la riva a mezzanotte

questo per me è tempo che esce dall'acqua 
quando fisso il lungo pizzo che depone sulla  

spiaggia non lo guardo con la curiosità di una 
zingara sapiente ma con tenerezza e gratitudine

così ho messo gli occhi su questa città 
questo è il come e nel mio caso il perché  

non c'è nulla di freudiano in questa fantasia 
o nulla che si ricolleghi specificatamente ai  

cordati anche se non c'è dubbio si potrebbe 
scoprire qualche nesso evoluzionistico se  

non proprio ancestrale o autobiografico tra il 
disegno che un'onda lascia sulla sabbia e lo  

sguardo con cui lo osserva un discendente 
dell'ittiosauro un altro mostro anche lui

il pizzo verticale delle facciate 
veneziane è il più bel disegno che  

il tempo alias acqua abbia lasciato sulla 
terraferma in qualsiasi parte del globo

in più esiste indubbiamente una corrispondenza 
se non un nesso esplicito tra la natura  

rettangolare delle forme di quel pizzo 
ossia degli edifici veneziani e l'anarchia  

dell'acqua che disdegna la nozione di 
forma è come se lo spazio consapevole  

qui più che in qualsiasi altro luogo della 
propria inferiorità rispetto al tempo gli  

rispondesse con l'unica proprietà che 
il tempo non possiede con la bellezza

ed ecco perché l'acqua prende questa risposta 
la torce la ritorce la percuote la sbriciola  

ma alla fine la porta pressoché 
intatta verso il largo nell'adriatico]]>https://api.spreaker.com/episode/50582355Fri, 15 Jul 2022 13:08:30 +0000Andrea RussoIosif Brodskij celebra, con questo libro che sa di confessione a se stesso, lo stupore che regala, ai suoi occhi, la città di Venezia, e Lessness, dal canto suo, celebra, con questo nuovo episodio, una delle figure più affascinanti della letteratura....
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questo per me è tempo che esce dall'acqua 
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zingara sapiente ma con tenerezza e gratitudine

così ho messo gli occhi su questa città 
questo è il come e nel mio caso il perché  

non c'è nulla di freudiano in questa fantasia 
o nulla che si ricolleghi specificatamente ai  

cordati anche se non c'è dubbio si potrebbe 
scoprire qualche nesso evoluzionistico se  

non proprio ancestrale o autobiografico tra il 
disegno che un'onda lascia sulla sabbia e lo  

sguardo con cui lo osserva un discendente 
dell'ittiosauro un altro mostro anche lui

il pizzo verticale delle facciate 
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il tempo alias acqua abbia lasciato sulla 
terraferma in qualsiasi parte del globo

in più esiste indubbiamente una corrispondenza 
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rettangolare delle forme di quel pizzo 
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***TRASCRIZIONE EPISODIO***

Invidio i buoi, perché ignorano la mannaia. Tu non capivi, non avevo bisogno di girarmi verso di te per riflettermi nelle tue pupille smarrite. Tra noi due, dove le avevi posate prima del mio arrivo, le carte su cui il tuo avvocato pretendeva ci fosse la firma di entrambi; con la coda dell’occhio scorsi che era rimasto dello spazio soltanto sotto il mio nome. Mi avevi lasciato persino la penna, affinché non perdessi troppo tempo a cercarne una per casa. Il legno e la mano sul tavolo della cucina, al servizio della signorile arte del fingersi già morti: anticipare il Tempo, batterlo dove lui pare invincibile. Il dovuto, l’inevitabile, le conseguenze pomeridiane di una tazza di caffè, dipingono, meglio di qualsiasi altra cosa, un suicidio che, di colpo, riporterebbe ogni cosa al proprio posto. Mia madre era una donna portentosa; una sagoma che si stagliava fra me e la mano di Bea, la figlia dei vicini. Bea: riccioli castani e macchie di pomodoro sul grembiule; la bimba non capiva, io la assaggiavo fra le cosce: sapeva ancora di piscio e tessuto, sul divano, nel salotto, nella casa in cui i miei primi cinque anni di vita divennero, col senno di poi, il ricordo più felice. E ora tu, qui, a cercare di immaginarti bovina con me a fianco, a dare un senso a quest’uguale che ha smarrito la sua equazione. Siamo ridicoli, io e te, divisi dal cesto che ci ha regalato tua sorella per lo scorso Natale. Rimango in silenzio a guardare le molliche dell’arredamento, i brandelli a rate che suonano la succosa melodia del metallo che tritura la santità. Non sono ormai che un uomo fatto e finito, che perdura in quei pochi silenzi che ha ancora la forza di riconoscere. Fosse perlomeno sopravvissuta la televisione! Il suo personale arbitrio, la strafottenza del catodico che impartisce, educa; ora tu Loredana, come milioni e milioni di tuoi simili, ti credi capace di discernere, di saper valutare, senza nemmeno sapere il nome del fiore che hai calpestato.

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***TRASCRIZIONE EPISODIO***

un poco taccio poi a me ripeto ma insomma 
sono io morto e se sì giacché altrimenti  

non posso spiegare il mutamento del luogo 
che significa topograficamente esser morto  

mi rammento di antiche dottrine e di voci 
pazienti che mi diseducavano dall'amor di me  

stesso gusto un frettoloso l'odio di me stesso 
e infine mi dico certamente questo è l'inferno

mentre la voce distratta si 
trascina io chiudo gli occhi

ho di nuovo di fronte il me stesso di paglia mi 
guarda i suoi occhi non esprimono tristezza né  

supplica non è più solo gli è accanto la 
figura stranamente benevola vestita alla  

maniera dei vecchi medici nella destra tiene una 
sorta di forbice dalle lame lunghe e affilate

sorride e mi fa un inchino e avanza un poco 
con la mano sinistra e la sinistra stringe  

e cautamente una bambola nuda è una bambola 
piccola e non della di stoffa ne pare ma dura  

capisco e compatta è una femmina e sebbene 
stia immobile indovino che questa bambola  

una sua capacità di muoversi forse grazie 
a interiori meccanismi molle e ingranaggi

l'ha scruto nel volto un volto più cauto che 
anonimo le labbra appena scostate mi propongono  

un seghettato sorriso di minutissimi denti un 
orrore profondo mi sconvolge vedo chiaramente  

che il me stesso di paglia l'uomo in 
guisa di medico le forbici e la bambola  

alludono a qualche gesto in cui l'orrore 
si mescolerà irreparabilmente alla dolcezza

cerco di capire se il centro dell'orrore sia la 
bambola il medico il me stesso urlo apro gli occhi

hai visto la bambola - dice la 
terza voce - è un sogno giusto

è orribile appunto questo sogno è un messaggio dei  

demoni cui non ci sono sogni quanto a 
demoni, chiunque può esserlo anche tu

taccio non è in effetti impossibile che io sia 
ora demone che il mio travestimento umano si sia  

diradato quanto basta per lasciar trasparire la 
mia qualità demoniaca forse è vero che sono morto

certo se mi penso come demone capisco o credo 
di capire la ferocia della mia condizione di  

vivo quella che ho chiamato mi pare la strettura 
del corpo quell'essere troppo minuto per l'anima  

seviziante che voleva essere partorita ma allora 
che è mai quel cerretano da burla e strazio e  

perché mi sono duplicato in un me stesso di paglia 
e tuttavia senziente e che cosa è la bambola

per adesso è una bambola - riprende la voce  

monotona e sorda - poi la 
si conosce meglio o peggio

non sono stupito dalla lettura del mio pensiero ma 
urtato come da una indelicatezza confesso che non  

riesco più a capire esattamente quali siano i 
miei limiti può essere che quella voce o voci  

che mi rispondono altro non siano che luoghi 
del me stesso così come un tempo avvertivo il  

mormorio delle orecchie o l'urlo del diaframma 
terrorizzato dunque non è impossibile che io  

legga il mio pensiero ed io mi risponda 
e se io posso essermi demone forse posso  

essere inferno se io sono l'inferno tutti un 
giorno o una notte passeranno dentro di me

tutto ciò non ha senso o piuttosto ha il senso 
del non senso ma ora devo decidere se continuare  

o meno ciò che chiamo il sogno se non consento 
ai gesti del cerretano tutto si fermerà e sia  

questo o meno l'inferno non accadrà più nulla 
rifiutandomi al me stesso sotto forma di sogno  

io sarò di impedimento al decorso di questo 
luogo non già al suo procedere temporale  

che sospetto ormai essere impossibile ma 
al suo svolgersi in forma di itinerario

ora le trattative sono con la stanchezza del 
labirinto o con il labirinto come itinerario

se voglio sperimentare il labirinto devo 
subire accogliere dare il benvenuto al sogno  

quale si sia la sofferenza che il cerretano 
infliggerà al fantoccio in cui mi riconosco

ma quel che soprattutto 
interessa e conoscere la bambola

per ripartire debbo retrocedere giacché non c'è 
dubbio che il cerretano è in qualche modo oltre  

lungo il percorso del labirinto dunque 
chiuderò gli occhi il cerretano mi fa un  

cenno del capo stava dunque aspettando che 
gli consentissi di riprendere la sua opera

sorride è benevolo si volge verso il 
fantoccio e non senza grazia con le  

forbici gli apre il petto vedo che il 
fantoccio non è colmo di paglia ma di  

una materia untuosa grassa e cedevole il 
cerretano la scosta con le mani sottili e  

introduce la bambola poi la ricopre di quella 
materia infine riaccosta la pelle e salda con  

una sorta di resina non vedo dove tragga 
codesta resina forse la secerne dalle dita

guardo in volto il fantoccio non 
rivela dolore ma un orrore afono

so che l'operazione non è conclusa 
il cerretano prende per un braccio  

il fantoccio e lo dirige verso di me

vedo che quella strana macchina cammina mi arriva  

di fronte e non si arresta e 
io ed io siamo una cosa sola

avverto nel mio addome la bambola 
che si accomoda un luogo ove starsi

apro gli occhi la bambola è sempre 
nel mio corpo ridendo mi sussurro

sono gravido

qualcosa mi dice che talune gravidanze possono  

essere eterne anche se finiscono 
la gravidanza è un segno indelebile

mi chiedo se oltre che essere demone a 
me stesso io abbia accolto la presenza  

di un ulteriore demone ora siamo 
il rudimento di una famiglia non  

desidero essere partorita - dice una voce 
che riconosco sebbene non l'abbia mai sentita  

per la voce della bambola - desidero 
restarti in corpo a lungo sei caldo

la bambola si muove sento che una sua minuscola 
mano cattura un frammento di carne e lo strappa  

e se ne nutre in quel punto del mio corpo 
scaturisce un dolore atroce quanto effimero

poi la bambola orina dentro di me sento 
che ciangotta tra se e se poi dilata le  

gambe rigide ora defeca cibo e latrina della 
mia bambola trovo una sorta di pace in questa  

funzione che sospetto fatale ora sono certo 
che solo all'inferno possono accadere così  

fatti eventi ma questo sposta il problema non 
altro giacché non riesco a sapere se io stesso  

non sia né inferno e dunque inferno siano i  
miei accadimenti più tardi parlerò alla bambola]]>https://api.spreaker.com/episode/50434762Fri, 01 Jul 2022 14:35:28 +0000Andrea RussoIl più audace fra i suoi romanzi, dove comicità e angoscia si mescolano in un'elegante, grottesco, ragionare delle cose umane, ché, in fin dei conti, non siamo che "il rudimento d'una famiglia". . Puoi seguirmi su Instagram....
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non posso spiegare il mutamento del luogo 
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e infine mi dico certamente questo è l'inferno

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ho di nuovo di fronte il me stesso di paglia mi 
guarda i suoi occhi non esprimono tristezza né  

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figura stranamente benevola vestita alla  

maniera dei vecchi medici nella destra tiene una 
sorta di forbice dalle lame lunghe e affilate

sorride e mi fa un inchino e avanza un poco 
con la mano sinistra e la sinistra stringe  

e cautamente una bambola nuda è una bambola 
piccola e non della di stoffa ne pare ma dura  

capisco e compatta è una femmina e sebbene 
stia immobile indovino che questa bambola  

una sua capacità di muoversi forse grazie 
a interiori meccanismi molle e ingranaggi

l'ha scruto nel volto un volto più cauto che 
anonimo le labbra appena scostate mi propongono  

un seghettato sorriso di minutissimi denti un 
orrore profondo mi sconvolge vedo chiaramente  

che il me stesso di paglia l'uomo in 
guisa di medico le forbici e la bambola  

alludono a qualche gesto in cui l'orrore 
si mescolerà irreparabilmente alla dolcezza

cerco di capire se il centro dell'orrore sia la 
bambola il medico il me stesso urlo apro gli occhi

hai visto la bambola - dice la 
terza voce - è un sogno giusto

è orribile appunto questo sogno è un messaggio dei  

demoni cui non ci sono sogni quanto a 
demoni, chiunque può esserlo anche tu

taccio non è in effetti impossibile che io sia 
ora demone che il mio travestimento umano si sia  

diradato quanto basta per lasciar trasparire la 
mia qualità demoniaca forse è vero che sono morto

certo se mi penso come demone capisco o credo 
di capire la ferocia della mia condizione di  

vivo quella che ho chiamato mi pare la strettura 
del corpo quell'essere troppo minuto per l'anima  

seviziante che voleva essere partorita ma allora 
che è mai quel cerretano da burla e strazio e  

perché mi sono duplicato in un me stesso di paglia 
e tuttavia senziente e che cosa è la bambola

per adesso è una bambola - riprende la voce  

monotona e sorda - poi la 
si conosce meglio o peggio

non sono stupito dalla lettura del mio pensiero ma 
urtato come da una indelicatezza confesso che non  

riesco più a capire esattamente quali siano i 
miei limiti può essere che quella voce o voci  

che mi rispondono altro non siano che luoghi 
del me stesso così come un tempo avvertivo il  

mormorio delle orecchie o l'urlo del diaframma 
terrorizzato dunque non è impossibile che io  

legga il mio pensiero...]]>835adelphi,andremenion,audiobook,audiolettura,audioletture,audiolibri,audiolibro,bambola,dallinferno,giorgiomanganelli,letteratura,letteraturaitaliana,manganelli,podcast,podcastletterari,podcastletterario,podcastletteraturacleanfullhttps://www.spreaker.com/episode/lessness-legge-nkk-02-nonostante-sia-nazareno-loise--50288827.
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***TRASCRIZIONE EPISODIO***

D'ancor prima io desiderato
deserto impensierito batto gli attimi
più soli ancora in fuga
dai luoghi insegnati dalla folla.

A distanza d'una piccola morte
sai dirmi adesso dove andare?

Dacché soltanto in queste negligenze potrei
riconoscere il recesso incendiario
dei miei gesti in allegria
tanto che ormai ministri e camerieri,
editori e borghesi conoscono
per filo e per segno la loro mia vera natura.
Ad ignorare quale cenere mi decori
sono rimasto io soltanto. Solo
con la mia cortese e valorosa noia.

Desidero per tornare altrove,
tra le stelle dove dimora lo stile dei miei padri,
ma nonostante sia
non so fuggire
la ragione del mio Amore.]]>https://api.spreaker.com/episode/50288827Wed, 22 Jun 2022 07:15:40 +0000Andrea RussoSecondo episodio dedicato al lavoro del collettivo di scrittori Nucleo Kubla Khan. La poesia, sublime, di Nazareno Loise, parla ai cuori scollati da questo nostro Tempo. Che le vostre orecchie non perdano mai la retta via. . Puoi seguirmi su....
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***TRASCRIZIONE EPISODIO***

D'ancor prima io desiderato
deserto impensierito batto gli attimi
più soli ancora in fuga
dai luoghi insegnati dalla folla.

A distanza d'una piccola morte
sai dirmi adesso dove andare?

Dacché soltanto in queste negligenze potrei
riconoscere il recesso incendiario
dei miei gesti in allegria
tanto che ormai ministri e camerieri,
editori e borghesi conoscono
per filo e per segno la loro mia vera natura.
Ad ignorare quale cenere mi decori
sono rimasto io soltanto. Solo
con la mia cortese e valorosa noia.

Desidero per tornare altrove,
tra le stelle dove dimora lo stile dei miei padri,
ma nonostante sia
non so fuggire
la ragione del mio Amore.]]>151andrearusso,andremenion,audiolibri,audiolibro,lessness,lessnesspodcast,nkk,nucleokublakhan,podcastletterari,podcastletterario,podcastletteratura,podcastlettura,poesiacleanfullhttps://www.spreaker.com/episode/lessness-legge-nkk-01-il-rovescio-del-regno-vincenzo-montisano--50173737.
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***TRASCRIZIONE EPISODIO***

Incontrai l’oste in una fangosa landa della periferia ungherese. La sua sagoma stagliata contro un
orizzonte alto, come irraggiungibile, camminante e fiera, come dovrebbe essere quella di un uomo. Mi
sono perso, mi disse. Allora, nel gonfio vento moscovita che ululava da est, gli proposi di tornare insieme
verso la fattoria. E anche se lui tirava in direzione opposta, non parve preoccuparsene e mi seguì.
Dall’inflessione della voce capii che non era, il suo, uno smarrimento geografico. Infatti, quando tra le
altre, quasi tacendola, pronunciò la parola perdizione, fu come se si fosse reso conto di essersi tradito.
Ebbi l’impressione che un chiodo gli trapassasse la gola da parte a parte. Lampeggiò nei suoi occhi un
lucore di vergogna che presto, come mi confermò in seguito, s’era coagulata in un senso di colpa
profondo. Dove sta andando, gli domandai. Volevo raggiungere l’orizzonte, rispose.
Lungo la strada cominciò a piovere e ci rincagnammo nei nostri montoni. La terra si fece bavosa e ampi
specchi d’acqua, con dentro le forme del cielo, si plasmavano tra gli alberi, radiografati dalla luce ferrosa
del lungo crepuscolo. Prese a parlarmi della fattoria, di come fosse cresciuto, della sua gente: un nugolo
di uomini e donne belanti e meschini, giunti da Kaposvàr, Baja, da Vác, da Cheb e Debrecen, da ogni
angolo della regione, e che per trent’anni avevano lavorato qui, in questi campi, a sessanta verste da
Budapest, nel mezzo esatto del nulla spazializzato. Compagni sottochiave, al soldo taccagno del regime.
In cattività, nella rugginosa accidia corrosiva del bere, del mentire prima a se stessi. Mischiati alle bestie,
attaccati alla mammella del partito, ora vizza ed esautorata. Gente povera, resa ancora più piccola dalla tremenda risacca del socialismo che si ritirava, nell’arido solco della sconfitta storica. Mi raccontò di come allo stremo della loro resistenza fisica ed emotiva, l’intera comunità s’era fatta fregare la paga di un anno di lavoro – gli ultimi soldi imbandierati di rosso – da un ciarlatano con nome biblico, che aveva promesso loro che avrebbero rifondato una nuova, fiorente fattoria a sud, verso Pécs. Che di nuovo di latte si sarebbero
riempite le vacche, padroni del frutto del proprio lavoro sarebbero stati. Redenti finalmente dalla perenne aura di preda cacciata. Di ciò mi sentivo colpevole, aggiunse. Alla fattoria lo feci integrare io, Irimias, quindici anni fa. Poi sparì per più di trenta mesi. Tutti l’avevamo dato
per morto. Quando tornò disse che il socialismo mirava all’impoverimento morale, e che a fattor comune non era rimasto il lavoro, bensì il nostro dolore.
Nella loro miseria, continuò l’oste, in cui tutto era distruzione e rovina, quella promessa parve più ammaliante quanto più essi avevano coscienza di trovarsi alla congiuntura tra due epoche. Gli equilibri
del potere cambiavano, il mondo avvelenava e s’era comprato ogni cosa: a volte le loro anime con la forza bruta, altre il loro sudore con la persuasione subdola, altre ancora, con la dolcezza, la violenza delle loro mani. E perciò, come topi immemori del flagello delle promesse, avevano distrutto con rabbia le loro case, incendiato le stalle, disperso il bestiame, annientato la fattoria, e subito dopo avevano seguito il flautato imbonitore Irimias, resuscitato per salvarli, abbellito da due occhi color del capitale.
Col buio, giungemmo ai resti sprofondati nel fango della fattoria e l’oste mi condusse al suo locale. Si sedette e mi chiese di versargli da bere. Girai dietro il bancone e in tre ore vuotammo il fiasco della palinka. Perché il partito l’ha mandata qui, mi domandò infine l’oste. La convoca il sottosegretario Török, risposi, domani lo incontreremo all’ufficio per l’impiego della capitale. L’oste si rialzò, malfermo sulle ginocchia, e andò verso la porta. Non ho seguito Irimias, disse, non seguirò lei. Confesso che quando
realizzai che nella vita non avrei mai raggiunto quell’orizzonte, non me ne crucciai affatto. Invece, quando ho capito che quell’orizzonte, in realtà, non esisteva…
La meta sarebbe dovuta essere la libertà, ma ignoravo che prima bisognava perdersi.
L’oste uscì nella notte ammantata di scuro. Io rimasi dietro al bancone coi bicchieri vuoti davanti, le bottiglie alle spalle, come se da un momento all’altro sarebbero dovuti arrivare dei clienti.]]>https://api.spreaker.com/episode/50173737Sun, 12 Jun 2022 15:37:17 +0000Andrea RussoLiberamente ispirato dalla visione di Satantangó, il capolavoro del regista ungherese Béla Tarr (tratto a sua volta dall'omonimo romanzo di Laszlo Krasznahorkai). Un racconto di Vincenzo Montisano che celebra la fine del sogno socialista. Un confronto....
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Incontrai l’oste in una fangosa landa della periferia ungherese. La sua sagoma stagliata contro un
orizzonte alto, come irraggiungibile, camminante e fiera, come dovrebbe essere quella di un uomo. Mi
sono perso, mi disse. Allora, nel gonfio vento moscovita che ululava da est, gli proposi di tornare insieme
verso la fattoria. E anche se lui tirava in direzione opposta, non parve preoccuparsene e mi seguì.
Dall’inflessione della voce capii che non era, il suo, uno smarrimento geografico. Infatti, quando tra le
altre, quasi tacendola, pronunciò la parola perdizione, fu come se si fosse reso conto di essersi tradito.
Ebbi l’impressione che un chiodo gli trapassasse la gola da parte a parte. Lampeggiò nei suoi occhi un
lucore di vergogna che presto, come mi confermò in seguito, s’era coagulata in un senso di colpa
profondo. Dove sta andando, gli domandai. Volevo raggiungere l’orizzonte, rispose.
Lungo la strada cominciò a piovere e ci rincagnammo nei nostri montoni. La terra si fece bavosa e ampi
specchi d’acqua, con dentro le forme del cielo, si plasmavano tra gli alberi, radiografati dalla luce ferrosa
del lungo crepuscolo. Prese a parlarmi della fattoria, di come fosse cresciuto, della sua gente: un nugolo
di uomini e donne belanti e meschini, giunti da Kaposvàr, Baja, da Vác, da Cheb e Debrecen, da ogni
angolo della regione, e che per trent’anni avevano lavorato qui, in questi campi, a sessanta verste da
Budapest, nel mezzo esatto del nulla spazializzato. Compagni sottochiave, al soldo taccagno del regime.
In cattività, nella rugginosa accidia corrosiva del bere, del mentire prima a se stessi. Mischiati alle bestie,
attaccati alla mammella del partito, ora vizza ed esautorata. Gente povera, resa ancora più piccola dalla tremenda risacca del socialismo che si ritirava, nell’arido solco della sconfitta storica. Mi raccontò di come allo stremo della loro resistenza fisica ed emotiva, l’intera comunità s’era fatta fregare la paga di un anno di lavoro – gli ultimi soldi imbandierati di rosso – da un ciarlatano con nome biblico, che aveva promesso loro che avrebbero rifondato una nuova, fiorente fattoria a sud, verso Pécs. Che di nuovo di latte si sarebbero
riempite le vacche, padroni del frutto del proprio lavoro sarebbero stati. Redenti finalmente dalla perenne aura di preda cacciata. Di ciò mi sentivo colpevole, aggiunse. Alla fattoria lo feci integrare io, Irimias, quindici anni fa. Poi sparì per più di trenta mesi. Tutti l’avevamo dato
per morto. Quando tornò disse che il socialismo mirava all’impoverimento morale, e che a fattor comune non era rimasto il lavoro, bensì il nostro dolore.
Nella loro miseria, continuò l’oste, in cui tutto era distruzione e rovina, quella promessa parve più ammaliante quanto più essi avevano coscienza di trovarsi alla congiuntura tra due epoche. Gli equilibri
del potere cambiavano, il mondo avvelenava e s’era comprato ogni cosa: a volte le loro anime con la forza bruta, altre il loro sudore con la persuasione subdola, altre...]]>527andremenion,audiolettura,audioletture,audiolibri,audiolibro,belatarr,cinema,lászlókrasznahorkai,lessness,lessnesspodcast,nkk,nucleokublakhan,podcast,podcastletterari,podcastletterario,satantangocleanfullhttps://www.spreaker.com/episode/progetto-proust-04-posterita--50011476.
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del resto di solito non restavamo a casa 
andavamo a passeggio a volte prima di  

andare a vestirsi la signora 
Swann si metteva al pianoforte

le sue belle mani uscendo dalle maniche rosa 
o bianche spesso a colori molto vivaci della  

vestaglia di crepe de Chine stendevano le 
loro falangi sul pianoforte con la stessa  

malinconia che era nei suoi occhi e non 
nel suo cuore appunto uno di quei giorni le

avvenne di suonarmi la parte della sonata di 
Vinteuil nin cui c'è la piccola frase che Swann

aveva tanto amata ma spesso se si tratta di 
musica un po' complicata che ascoltiamo per la  

prima volta non sentiamo niente eppure quando 
poi ebbi udito due o tre volte quella suonata  

m'accade di conoscerla alla perfezione perciò 
non si ha torto di dire sentire per la prima  

volta se davvero come si è creduto alla prima 
audizione non si fosse distinto nulla la seconda  

la terza sarebbero state altrettante prime e 
non vi sarebbe ragione perché alla decima si  

capisse qualcosa di più probabilmente la prima 
volta manca non la comprensione ma la memoria  

poiché la nostra memoria relativamente alla 
complessità delle impressioni cui deve far  

fronte mentre ascoltiamo è minima breve quanto 
la memoria di un uomo che dormendo pensi mille  

cose e subito le dimentichi o d'un uomo mezzo 
rimbambito che non ricordi un minuto dopo quel  

che gli è stato detto di queste impressioni 
multiple la memoria non è capace di fornirci  

immediatamente il ricordo ma questo si forma 
in lei a poco a poco e riguardo alle opere  

che si son sentite due o tre volte siamo come il 
collegiale che abbia riletto a parecchie riprese  

prima di addormentarsi una lezione che credeva di 
non sapere e che recita a memoria la mattina dopo  

solo fino a quel giorno io non avevo udito ancora 
nulla di quella Sonata e dove Swann e la moglie  

vedevano una frase distinta questa era lontana 
dalla mia percezione chiara quanto un nome che  

si cerchi di rammentare e in luogo del quale non 
si trovi che il nulla un nulla in cui un'ora dopo  

senza che ci si pensi si lanceranno da sole d'un 
sol balzo le sillabe prima inutilmente sollecitate

e non solo non si ritengono subito le opere 
veramente rare ma in ciascuna di queste opere  

come mi avvenne per la Sonata di Vinteuil si 
percepiscono per prime le parti meno preziose  

dimodoché non solo m'ingannavo pensando che 
l'opera ormai non mi riserbasse più nulla ragione  

per cui passò molto tempo senza che cercassi di 
ascoltarla dal momento che la signora Swann me  

ne aveva suonata la frase più famosa ero stupido 
in ciò come coloro che non sperano più di provare  

sorpresa davanti a San Marco a Venezia perché la 
fotografia ha mostrato loro la forma delle sue  

cupole ma per di più anche quando ebbi ascoltato 
la suonata dal principio alla fine essa mi restò  

quasi interamente invisibile come un monumento 
di cui la distanza o la nebbia lascino scorgere  

solo labili parti di qui la malinconia che si 
accompagna alla conoscenza di simili opere come  

di tutto quello che si attua nel tempo quando il 
senso più nascosto della sonata di Vinteuil si  

scoperse già trascinato dall'abitudine fuori 
dalla portata della mia sensibilità quel che  

vi avevo distinto e preferito a tutta prima 
cominciava a svanire a sfuggirmi non avendo  

potuto amare che in tempi successivi tutto quanto 
quella sonata mi dava non la possedetti mai per  

intero rassomigliava la vita ma meno ingannevoli 
della vita questi grandi capolavori non cominciano  

col darci quanto hanno di meglio nella sonata di 
Vinteuil le bellezze che prime si scoprono sono  

anche quelle di cui ci stanchiamo più presto 
e senza dubbio per la stessa ragione vale a  

dire perché differiscono meno da quel che già 
ci era noto ma quando queste bellezze si sono  

dileguate ci rimane da amare una certa frase che 
il suo ordine troppo nuovo per offrire al nostro  

spirito qualcosa oltre la confusione ci aveva reso 
indiscernibile e conservata intatta allora essa  

dinanzi a cui passavamo ogni giorno senza saperlo 
e che si era tenuta in serbo che per il solo  

potere della sua bellezza era divenuta invisibile 
e rimasta sconosciuta viene a noi per ultima  

ma anche noi la lasceremo per ultima e l'ameremo 
più a lungo delle altre perché avremmo messo più  

tempo ad amarla del resto il tempo necessario ad 
un individuo come fu necessario a me per la sonata  

per intendere un'opera un po' profonda è solo 
il compendio è come il simbolo degli anni dei  

secoli a volte che devono trascorrere prima che 
al pubblico possa piacere un capolavoro veramente  

nuovo quindi l'uomo di genio per risparmiarsi 
le incomprensioni della folla si dice forse  

che i contemporanei mancano della necessaria 
prospettiva che le opere scritte per i posteri  

dovrebbero essere lette solo da loro come certe 
pitture che si giudican male troppo da vicino  

ma in realtà ogni vile precauzione per evitare 
giudizi falsi è inutile essi sono inevitabili  

la ragione per cui un'opera di genio difficilmente 
è ammirata subito è che chi l'ha scritta è un uomo  

straordinario e che pochi gli somigliano sarà la 
sua stessa opera fecondando i rari ingegni capaci  

di comprenderla a farli crescere e moltiplicare i 
quartetti di Beethoven (i quartetti 12 13 14 e  

15) hanno messo 50 anni a far nascere a ingrossare 
il pubblico dei quartetti di Beethoven attuando  

così come tutti i capolavori un progresso 
se non nel valore degli artisti almeno nella  

società degli spiriti largamente composta oggi 
di quel che era introvabile quando il capolavoro  

apparve ossia di esseri capaci di amarlo quel che 
chiamano la posterità è la posterità dell'opera  

bisogna che prescindendo per semplificare 
dai geni che nello stesso tempo possono  

parallelamente preparare per l'avvenire un 
pubblico migliore da cui altri geni trarranno  

beneficio l'opera si crei da sè la propria 
posterità se dunque l'opera fosse tenuta  

in serbo non fosse conosciuta che dai posteri 
questi per quell'opera non sarebbero i posteri  

ma un'assemblea di contemporanei 
vissuti semplicemente 50 anni dopo]]>https://api.spreaker.com/episode/50011476Tue, 31 May 2022 15:03:17 +0000Andrea RussoUn giovane adulto Marcel si appresta a tornare alle origini d'un sentimento, attraverso le dita di Odette che, partendo da una tastiera musicale, abbattono le pareti del Tempo e della Memoria. . Puoi seguirmi su Instagram....
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vestaglia di crepe de Chine stendevano le 
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malinconia che era nei suoi occhi e non 
nel suo cuore appunto uno di quei giorni le

avvenne di suonarmi la parte della sonata di 
Vinteuil nin cui c'è la piccola frase che Swann

aveva tanto amata ma spesso se si tratta di 
musica un po' complicata che ascoltiamo per la  

prima volta non sentiamo niente eppure quando 
poi ebbi udito due o tre volte quella suonata  

m'accade di conoscerla alla perfezione perciò 
non si ha torto di dire sentire per la prima  

volta se davvero come si è creduto alla prima 
audizione non si fosse distinto nulla la seconda  

la terza sarebbero state altrettante prime e 
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non sapere e che recita a memoria la mattina dopo  

solo fino a quel giorno io non avevo udito ancora 
nulla di quella Sonata e dove Swann e la moglie  

vedevano una frase distinta questa era lontana 
dalla mia percezione chiara quanto un nome che  

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si trovi che il nulla un nulla in cui un'ora dopo  

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sol balzo le sillabe prima inutilmente sollecitate

e non solo non si ritengono subito le opere 
veramente rare ma in ciascuna di queste opere  

come mi avvenne per la Sonata di Vinteuil si 
percepiscono per prime le parti meno preziose  

dimodoché non solo m'ingannavo pensando che 
l'opera ormai non mi riserbasse più nulla ragione  

per cui passò molto tempo senza che cercassi di 
ascoltarla dal momento che la signora Swann me  

ne aveva suonata la frase più famosa ero stupido 
in ciò come coloro che non sperano più di provare  

sorpresa davanti a San Marco a Venezia perché la 
fotografia ha mostrato loro la forma delle sue  

cupole ma per di più anche quando ebbi ascoltato 
la suonata dal principio alla fine essa mi restò  
634àlarecherchedutempsperdu,allaricercadeltempoperduto,andremenion,audiolettura,audioletture,audiolibri,audiolibro,letteratura,letteraturafrancese,marcelproust,podcastletterari,podcastletterario,proustcleanfullhttps://www.spreaker.com/episode/eugenio-montale-ex-voto--47500547
Musica di Gustav Mahler]]>https://api.spreaker.com/episode/47500547Tue, 16 Nov 2021 10:50:15 +0000Andrea RussoParole affidate a un telefono; una risposta che, come certe affinità, non si compirà: la mia, più che personale, interpretazione di una splendida poesia. Musica di Gustav Mahler
Musica di Gustav Mahler]]>208audiolettura,audioletture,audiolibri,audiolibro,eugeniomontale,exvoto,lessness,lessnesspodcast,letteratura,montale,podcastletterari,podcastletterario,poesia,poesiaitaliana,saturacleanfullhttps://www.spreaker.com/episode/anton-pavlovic-cechov-uno-scherzuccio--47357649
Nadèzda ha la voce di Ilaria De Pasquale.
Le musiche sono di Pëtr Il'ič Čajkovski e Sergej Vasil'evic Rachmaninov.
Il piacere, come al solito, è stato anche il mio.]]>https://api.spreaker.com/episode/47357649Sun, 07 Nov 2021 10:45:30 +0000Andrea RussoLa penna di Cechov disegna sulla neve, mentre una slitta diventa il gioco innocente di due ragazzi. "Nadèzda ha paura", ma il vento è pronto ad esaudire ogni suo desiderio. O no? Nadèzda ha la voce di Ilaria De Pasquale. Le musiche sono di Pëtr...
Nadèzda ha la voce di Ilaria De Pasquale.
Le musiche sono di Pëtr Il'ič Čajkovski e Sergej Vasil'evic Rachmaninov.
Il piacere, come al solito, è stato anche il mio.]]>847andremenion,antoncechov,audioletture,audiolibri,audiolibro,cechov,lessness,lessnesspodcast,podcastletterari,podcastletterario,podcastletteratura,podcastletturacleanfullhttps://www.spreaker.com/episode/progetto-proust-03-la-piccola-frase--44556846https://api.spreaker.com/episode/44556846Thu, 29 Apr 2021 14:27:47 +0000Andrea RussoIl "lieve spazio fra le cinque note che la componevano": la Recherche attraverso gli occhi di Swann.639allaricercadeltempoperduto,audiolettura,audioletture,audiolibri,audiolibro,lessness,letteratura,marcelproust,podcastletterari,podcastletterario,podcastletteratura,proust, podcastcleanfullhttps://www.spreaker.com/episode/vladimir-majakovskij-qualche-parola-su-me-stesso--42924355https://api.spreaker.com/episode/42924355Wed, 13 Jan 2021 23:10:15 +0000Andrea RussoLa voce è del sottoscritto, la musica di Saint-Saens e Lizst, ma la penna, il cuore, il sangue, l'anima sono di Vladimir Majakovskij - se tutto ciò non è abbastanza, mi ritiro, impotente...143andremenion,audiolettura,audioletture,audiolibri,audiolibro,lessness,majakovskij,poesia,poesiarussa,qualcheparolasumestessocleanfullhttps://www.spreaker.com/episode/progetto-proust-02-petites-madeleines--42752055https://api.spreaker.com/episode/42752055Fri, 01 Jan 2021 21:21:41 +0000Andrea RussoUn biscotto nel tè: un input improvviso, l'inizio di un viaggio attraverso la memoria, attraverso il tempo: è così che comincia la "recherche".769allaricercadeltempoperduto,andremenion,lessness,letteratura,letteratura-francese,marcelproust,podcastletterari,podcastletterario,podcastletteratura, podcastcleanfullhttps://www.spreaker.com/episode/diego--42216664https://api.spreaker.com/episode/42216664Sat, 28 Nov 2020 19:30:16 +0000Andrea RussoUn omaggio da chi, come me, ti ha amato e non potrà mai ripagarti. Eterno.883ad10s,argentina,argentinainghilterra,astorpiazzolla,calcio,d10s,diegoarmandomaradona,diegomaradona,falklands,lessness,maradona,mercedessosa,mexico1986cleanfullhttps://www.spreaker.com/episode/progetto-proust-01-la-lettera--41958925https://api.spreaker.com/episode/41958925Fri, 13 Nov 2020 14:55:51 +0000Andrea RussoIl piccolo Marcel è deciso a non addormentarsi senza aver avuto il bacio della buonanotte dalla madre; perciò tramite Francoise, la domestica, le fa pervenire una lettera.1127allaricercadeltempoperduto,audioletture,audiolibri,audiolibro,letteratura,letteraturafrancese,marcelproust,podcastletterariocleanfullhttps://www.spreaker.com/episode/quanto-inchiostro-ci-vuole-per-fare-una-fica--40425656Foto di Roberta Scardamaglia (ig @robirosca)]]>https://api.spreaker.com/episode/40425656Thu, 20 Aug 2020 18:35:33 +0000Andrea RussoPietropaolo Morrone (presidente dell'associazione Nucleo Kubla Khan) e il sottoscritto leggono "Quanto Inchiostro ci vuole per fare una fica?" un dialogo scritto dallo stesso Pietropaolo Morrone e pubblicato sul 113° numero de "La Masnada". Foto di...Foto di Roberta Scardamaglia (ig @robirosca)]]>337audiolettura,audioletture,audiolibri,audiolibro,bianco&nero,dialogo,fotografia,nucleokublakhan,podcastletterariocleanfull